***

Bien sombre et mystérieux est le passé du Chapelier Fou, et rare sont les personnes à n'en connaître ne serait-ce que des brides. Ne parlant jamais de son histoire personnelle, il laisse planer le doute et les questions au dessus de lui, et semble s'en amuser. Certains pensent qu’il fut un homme en des temps bien reculés, et que suite à d'étranges événements, sa vie a basculé. D’autre affirment que le Chapelier n’est qu'un esprit, une créature démoniaque venu d'un autre plan, dans une autre dimension, véritable incarnation de la folie humaine, se nourrissant d'elle pour maintenir sa cohésion. D’une certaines manière, les deux partis possèdent une part de la vérité. Car en vérité, cet étrange personnage, malgré sa complexité, est à l'image du monde dans le quel il évolue. Le Chapelier est aussi double qu'il est simple. Simple comme le monde. Double comme le monde. Sombre comme le monde.

Mais ceci ne fut pas toujours le cas, au contraire. Le Chapelier fut autrefois bel et bien humain. Qui est véritablement cette créature ? Comment est il devenu l’être qu’il est aujourd’hui ? Pourquoi ne cesse-t-il de semer Folie et Discorde sur son passage ? Pour la première fois, nous allons tenter d’éclaircir vos interrogations sur cette sombre histoire, de lever une part du voile qui recouvre ce mystère. Ecoutez attentivement, le son des cloches qui résonnent dans le temps, notre voyage commence il y a près de trois siècles, mais il pourrait tout aussi bien débuter à l'aube de l'humanité. Cette histoire relate comment ce qui avait été désunis pour le meilleur fut réunis par le blasphème, l'histoire des deux faces d'une même pièce. Des deux yeux d'un même monde. Voici l’histoire d’un Homme … et d’un Monstre.

***

♪ Dans la nuit noire commença notre histoire sous la Tour de Buckingham … ♪
♪ Quelques marchants voulaient fuir à la rame par les quais de Buckingham … ♪
♪ Mais un piège attendait les artisans, menacés par les forces du Mal … ♪
♪ D’un horrible tyran au cœur plus dur que le métal … ♪
♫ Des cloches de Buckingham. ♫

♪ La Reine Rouge écrase toute l’Angleterre… ♪ 
♪ La serrant sans pitié dans sa poigne de fer. ♪

♪ Voilà plus de dix ans qu’elle règne sans partage sur le peuple de Buckingham. ♪
♪ Son régime violent souille de larmes et de sang le parvis de Buckingham. ♪
♪ Éventre pour un regard de travers ! Massacré au plaisir de la Dame ! ♪
♪ Dix années de Souffrance, de Peur et de Démence dans le cœur … ♪
♫ Le Cœur de Buckingham… ♫

***

Dix ans que la Folie avait enfoncé ses griffes empoisonnées dans le cœur de l’Angleterre, et qu'elle avait étendu son noir linceul dans le ciel de Londres. Le soleil ne transparaissait plus, ses rayons dévorés par les lourds nuages qui roulaient sous la nue. Il semblait lui même vouloir ignorer la tristesse des habitants d'en bas qui évoluaient comme des fantômes. Dans la ville sombre, tout n'était que peur et désespoir : la Reine était folle. Sa milice profitait de sa puissance, utilisant les habitants comme de la chair à soumettre, passant leurs nerfs usés sur eux. Eux aussi avaient peur. Et les habitants, ils ne pouvaient rien faire, oppressés et écrasé sous les talons rouges comme de la vermine. La peur était dans chaque coin de rue, sur chaque vitre poussiéreuse, dans chaque œil vitreux. Les seuls rires étaient ceux des plus forts, ceux qui torturaient les faibles, et ils n'avaient que des rires sans joie, des rires vides, creux, pour se persuader d'être heureux. Les enfants ne riaient plus. Les ombres qui glissaient dans les ruelles leurs arrachaient tout sourire, ils avançaient les bras le long du corps, le regard privé de toute lumière. Chaque année était plus dure que la précédente, chaque année laissait couler son flot de sang dans les rues, sang que s'empresser de boire goulûment les ombres de la ville. La faim tirait sur les entrailles, alors que le froid mordait la peau fragile. Le monde était alors de noir et de rouge. L'air était lourd, il ne portait en lui ni violon ni trompette, seulement quelques cris venant parfois troubler les nuits sans lune. Et parfois, au sommet de la Tour, les cloches qui résonnaient tristement, semblant sonner à chaque heure le glas d'une ville perdue.

Les marchands avaient voulu échapper à tout cela, échapper à la mort qui régnait sur la capitale et qui les menaçait de ses serres poussiéreux. Et en voulant lui échapper, ils se jetèrent droit dans sa gueule putride. Emmené de force au palais sans lumière, ils furent traînés et roués de coups jusqu'à la salle de trône, sur le tapis rouge sang, à genoux et menottés. Devant eux, se reflétant dans leurs yeux transit d'horreur, la Reine les contemplait froidement sur son trône pourpre. Elle semblait surprise que des habitants de son royaume puissent vouloir quitter sa majesté, étant presque déçue. Et sans plus de sommation, elle fit trancher la tête du premier, "pour l'exemple". Elle ordonna à chacun de se présenter, tous bafouillèrent les uns après les autres, pleurant et gémissant, encore sous le choc de la mort violente de leur camarade dont la tête décorait maintenant le sol. Et les uns après les autres, ils furent tous exécutés avec la même froideur. Tous sauf un, le plus jeune, que la reine écouta, son regard vide était à présent emplis d'une convoitise et d'un intérêt maladif que son valet dans son ombre avait compris. Elle lui laissa la vie sauve. Pourquoi l'avoir épargné alors que la lame était encore au dessus de sa nuque ? Il était chapelier.

Le jeune homme, n'en revenant pas d'avoir survécu devint le chapelier de sa majesté. Il jouissait d’un statue sur et confortable, il était nourris et logés, et personne n’osait porter la main sur lui, de peur de subir le courroux de la reine. Mais ne pouvait sortir du palais. Il survivait dans une prison dorée, attisant la haine de la cours qui le jalousait. Toutefois, le prix de la clémence royal était terrible … En effet la Reine en plus d’être tyrannique et monstrueuse, était plus capricieuse qu’une petite fille de cinq ans et la satisfaire était mois simple que de survivre la tête tranché. A peine son artisan posait-il un chapeau extravagant sur sa tête, et qu’elle regardait son reflet une seconde dans le miroir, qu’elle jetait l’œuvre au sol réclamant un nouveau couvre-chef plus beau encore que le précédent. Et cet horrible manège, cette spiral infinie n’allait pas en s’améliorant : l'Artisan qui au début s’en tirait avec un chapeau tous les deux jours se retrouvait à devoir fabriquer une cinquantaine de chapeaux  par jour tous rivalisant d’originalité et de génie pour être certain qu’au moins un plaise-t-à la Reine. Et il n’avait pas le choix, s’il travaillait si dure c’était qu’une unique pensée tourmentait son esprit : survivre un jour de plus. Plus les semaines passaient, plus l'Artisan devait rester longtemps à son atelier à fabriquer des chapeaux de toutes formes, les crocs venimeux de la peur profondément enfoncées dans son ventre, la peur de voir sa tête quitter son corps. Plus que n’importe quel citoyen de Buckingham, il mourrait de peur, il mourrait à petit feu dévoré de l’intérieur. Il ne dormait plus, d’énormes cernes sous ses yeux vides et écarquillés.

Depuis sa seule fenêtre où un chat venait souvent se reposait, l'Artisan pouvait observer la ville morne et sombre, et entendre au loin les cloches sonner. Oh il détestait ces cloches, ces maudites cloches dont la musique briser sa réflexion. Ces cloches infâmes qui marquaient à chaque fois la fin de l’heure, et qui le rapprochait toujours plus de sa perte, qui lui rappeler que chaque jour, la lame du bourreau avançait vers sa nuque. En dehors de son atelier où régnait un désordre monstrueux, la Reine devenait de plus en plus irascible et insatisfaite du travail de son chapelier, elle commençait à perdre patience malgré ses efforts monumentaux. Mais rien n’y fit, et la Reine devenait de plus en plus exigeante. Frustrée par l’inefficacité  de l'Artisan, elle fut encore plus tyrannique  avec son peuple que par le passé. Les exécutions qui était au nombre de deux ou trois par semaines atteignirent des recors de huit à dix exécutions publiques par jours. Les lois devinrent plus dures encore, la milice qui perdait la raison sous le joug de la peur fut  plus cruelle, abusant de son pouvoirs sur les innocents, et surtout les innocentes. Partout dans la ville, en partant du palais comme un cancer qui ronge un corps de l’intérieur, les germes de la peur laissèrent place aux tristes fleures de la démence.

Et dans son atelier, le chapelier faisait des chapeaux, parfois sous le regard intrigué du valet, ou du chat amusé. Il faisait des chapeaux pour survivre. Puis sans plus savoir pourquoi. Il faisait des chapeaux. Des montagnes de chapeaux. Des océans de chapeaux. De toutes les couleurs : des bleus de ciel, des jaunes d’or, des violets d’hématomes, des verts d’infections des rouges de sang, des noirs de mort. Ses mains étaient couvertes de blessures, meurtris par son travail acharné qui ne connaissait pas de fin. Il dormait dans les hauts-de-formes et les bérets, vivant parmi les couvre-chefs et parmi les borsalinos, il se noyait dans les bourdalous et les pleureuses et sombrait sous les canotiers et les panamas. Ses créations autrefois poussés à des extrêmes de beautés se déformèrent peu à peu, dévorées par la peur qui ne laissait que d’étranges manifestations de son esprit : des bicornes difformes aux couleurs inconnues, des chapeaux melons fait de fruits pourris et vernis, des deerstalkers tourbillonnant pleins de toiles d’araignées, des bearskins pelés tordus et pointus, des voiliers aux voiles renversés et aux mats brisés. Et dans son atelier. Le chapelier faisait des chapeaux. Le chapelier faisait des chapeaux. Des chapeaux. Des chapeaux.

Jusqu’au jour où la Reine courroucée ; en jetant la dernière sa création sur le sol, lança cette ultimatum à son artisan rongé par la fatigue, la peur et le stresse :

« Si tu ne me fais pas pour demain un chapeau digne de ma Royal personne, j’ordonnerais qu’on te Coupe la TÊTE !!! »

Fissure sur le visage du chapelier. Fêlure dans son cœur meurtris. Faille dans son esprit épuisé. Et tout retourne aux ténèbres affamées. La porte qui devait rester fermé s’entre-ouvrit.

L'Artisan fut proprement anéanti par cette annonce. Ses bras tombèrent lourdement de chaque coté de son corps comme ceux d’une marionnette dont on aurait coupé les fils. Ils semblaient si lourds, comme si ils avaient fusionné à la terre. Ses yeux se vidèrent soudain de toutes lumières. Ils n’étaient plus que deux miroirs sans reflets, deux billes de verre dans des orifices inutiles. Aux paroles de la reine, et face au regard du chapelier, le silence s’empara de la cours. Un silence lourd, profond. Tout semblait figé, comme un tableau, la reine en hauteur visant de son indexe menaçant le chapelier à genoux. Puis, il se releva, aussi silencieux que le vide, le vide qui se lisait dans ses deux yeux. Il tourna les talons, tête basse et parti seul quittant la salle du trône. Il ne tenta pas de fuir, marchant comme un automate programmé, il faisait ce qu’il avait à faire : il regagnait son atelier. Silencieux comme un mort. Il ouvrit la porte qui ne grinça pas, pénétra dans ce qui avait était son milieu durant les derniers mois de sa vie. Presque un an. Il ferma la porte lentement, et la clé tourna dans la serrure. Un « click » vint rompre le silence, puis plus rien.

Juste le silence. Le calme.

Il resta dans son atelier toute la nuit. Le valet était venu le voir, mais la porte était fermée. Quelque chose le surpris : alors qu’il s’attendait à entendre au pas de son antre les bruits de son travaille infernale plus fort encore qu’à l’accoutumée, il ne pouvait percevoir que ce lourd silence plus assourdissant que n’importe quel des cris de terreur ou rires sadiques de la ville qui résonnait à l’extérieur. L’atmosphère était si lourde qu’il en avait du mal à respirer. Sous la porte, aucune lumière ne transparaissaient, et il se baissa pour regarder par le troue de la serrure. Il le vit, devint la fenêtre ouverte que le chat avait délaissée, assis à son bureau, a ses coté les restes d’un miroir brisé. La lune éclairait la pièce dévoilant les dizaines de dizaines de cadavres de chapeaux qui jonchaient le parquet et les tapis, la lueur d’argent leur donnait des allures de spectres. Les établis étaient vides, ils ne recevaient pas de coups de couteau ou de marteau. Et sur sa chaise de bois, face à la ville endormie, l’artisan demeurait parfaitement immobile. Les muscles détendus, la tête penchée en avant. Pas de souffle. Silence. Il était de dos, l’astre lunaire projetant sur le sol son ombre gigantesque et profonde. C’était comme si, pour la première fois depuis une année entière, après des centaines d’exécutions publiques, des milliers de tintement de cloches, des millions de croquis et de pleurs, et des milliards de chapeaux … L’artisan dormait. Et dans ce silence nocturne, sous la lune monotone, les cloches chantèrent leurs adieux au chapelier. Et l’araignée tissa sa toile.
 
Le lendemain, lorsqu’on amena l'Artisan devant la reine froide, quelque chose avait changé en lui. Sa démarche était languissante, son regard était bas, sa longue chevelure masquait son visage. On ne pouvait voir qu’un étrange demi-sourire sur ses lèvres gercés, un sourire sans joie. Un sourire sans peine. Un sourire simple. Un sourire sombre. Son aura était alors plus froide que l’hiver de Russie, et le silence rampait autour de ses pieds nus et blessés. La reine elle-même sembla troublé à sa vue, mais elle n’avait pas oublié pourquoi il était là. Le pointant de son sceptre d’or, elle lui demanda d’une voix forte :

«  Chapelier, où est mon chapeau ? »

« - Je ne l’ai pas … »

Répondit dans un souffle l’ainsi désigné, calmement. Sa voix ne laisser transparaitre aucune émotions. La reine, surprise serra si fort son sceptre dans sa main que celle-ci devint aussi pâle que son visage blêmit. Mais bien vite, les couleurs remontèrent, le sang menaçant de faire couler le sang. Elle articula et demanda alors :

«  Pardon ? Et pourquoi ? »

L’artisan redressa son visage vers la souveraine, sans la regarder directement. Son regard se perdait dans le vide, la tête légèrement penchée sur la droite, ses cheveux cachant la moitié de son visage. Son sourire se fit plus large, glaçant d’incompréhension les membres de la cours. Un sourire, face à la reine. C’est alors que tous aperçurent, coulant sur la joue gauche du chapelier, le liquide pourpre et sombre. Le sang avait coulé cette nuit là. Le sang coulait sur la neige froide. Il coulait sur la joue.

« - Je me demandais … En quoi un corbeau pouvait ressembler à un bureau … Et j’ai finalement compris. »

Répondit l’homme d'un ton las et désabusé. La reine brandit d’avantage son sceptre, tremblante. Non pas de peur, mais de colère. Elle lui ordonna sèchement :

« - Montre-moi ton visage ! »

Sans se faire prier, la main de l’artisan se leva, comme tirer par un fil invisible, et attrapa la mèche souillé de pourpre qui cachait la partie gauche de son visage. Avec une lenteur sans fin, la mèche se releva, et le rideau se leva sur les ténèbres.

En remontant la douce cascade, la reine et sa cours pénétrèrent dans un lieu inconnu. Un trou de noirceur les contemplait depuis l’abysse, les uns après les autres, un vide insondable. Et de ses paupières arrachées le sang coulait lentement comme les larmes d’un autre monde. L’œil ne se fermera plus jamais. L’œil avait disparu. Et c’est le néant sanguinolent que les hommes contempler.

La reine elle-même fut sous le choc, elle retenu un cri en voyant l’horreur. D’une voix hésitante, elle demanda :

« Ton œil … Que lui est-il arrivé ? »

Calmement, l’être répondit en souriant avec le plus grand naturel du monde.

« - C’était pour nourrir le corbeau … Parce que je n'avais plus de thé vous comprenez ... Ou pour jeter un œil à mes anciens plans de chapeau je ne sais plus … »

Il rit de sa propre plaisanterie, au nez de la reine. Au nez de la cours. Au nez de la vie. Il rit doucement.

C’en était trop.

La Reine, rouge de colère lâcha son sceptre qui tinta sur le sol, faisant écho au rire du chapelier. Elle hurla alors à plein poumon : « Qu’on lui coupe la tête !! » Et le chapelier continuait de rire doucement, se faisant emporter par les gardes en armures, sous le regard fou de rage de sa majesté, et celui inquiet de son valet. L'Artisan fut trainé à l’échafaud sans sommation, toutefois il n’opposa pas la moindre résistance, se contentant de regarder le ciel et les civils, incapable de se défaire de son sourire sans joie. On mit sa tête sur le marbre blanc, et le sang caressa la pierre comme pour la rassurer. Sous les yeux de la Reine, des centaines de civils forcé à venir, et des dizaines de corbeaux qui avait fait leurs nids non loin, la lourde lame fendit l’air, et la pierre émit un son dur, résonant avec les os brisés. Les volatiles s’envolèrent.

Et la tête de l'Artisan, encore souriante, tomba sur le sol lourdement, contemplant le ciel exceptionnellement clair du jour de son exécution.

Ce soir là, la grande horloge s'arrêta sans raison, les cloches ne chantèrent pas comme endormis, et les corbeaux commencèrent à envahir sa tour. La nuit, un vent glacial souffla dans les rues désertes de la capitale. La semaine qui suivit fut une apothéose d’horreur pour toute la ville, chaque jour surpassait la veille en terme de crimes et de démence : incendies, violes, suicides, meurtres, la ville ne connaissait plus aucun répits. La cité autrefois noire était rouge à présent, misent à feu et à sang. La reine se laissait aller librement à sa colère. Le sang coulait sur les toits, le feu dévorait les bâtisses, les hommes et les femmes se retournaient les uns contres les autres. Tous ne furent plus que des bêtes sauvages, une seule idée les obsédaient tous : survivre. Et comme plus personne n’était digne de confiance dans cette ville de fou, tout le monde tuait pour se protéger. Il n’y avait plus de règles, plus de lois, plus de limites. Rien n’appartenait à personne, pas même la vie, et tout le monde prenait ce qu’il pouvait. Le soleil ne brillait plus depuis l’exécution, le ciel était recouvert d’un épais linceul. Durant six jours. Six jours de haine, de peur, de rage, de chair et de sang, de massacre. Six jours de chaos. Six jours de folie.

Le septième jour fut étrangement calme, la ville fut silencieuse. Comme caché dans les recoins sombres, l’atmosphère était lourde, grinçante, comme si une chape de plomb recouvrait la cité entière. Tous les habitants, les miliciens, ainsi que la cours ressentait ce malaise commun, ce sentiment oppressant qui les intimait de ne plus rien faire si n’était d’attendre l’heure, patiemment et sagement comme des enfants. Pas de meurtre aujourd’hui. Pas de sang. Pas de larme. Pas de cri. Juste ce spectre sombre qui flottait sur toute la ville, qui se sentait dans chaque coin de rue, dans chaque regard inquiet, dans chaque souffle fragile. Le soir de ce septième jour, un vol noir de corbeau envahit les toits du Palais royal. Des milliers de ces volatiles c’était posé sur les tuiles, sur les drapeaux et sur grilles. Ils ne bougeaient pas, semblant attendre patiemment. Attendre l’heure. L’heure du festin. On trouva les gardes suicidés, les yeux arraché et les baïonnettes planté dans les cœurs, gisant sur le sol sans plus de sépulture. Et les portes du palais grandes ouvertes. La Reine, terrifiée, s’était enfermée dans sa salle du trône, seule dans les ombres, laissant sa cours et sa garde prétorienne à l’entrée, au pas de la porte, affolés comme des mouches sans ailes.

Parmi elle se trouvait le valet de la reine, son plus fidèle serviteur. Il ne semblait pas affolé, simplement inquiet pour sa reine adorée. Il regardait les portes de la salle du trône derrière lui fermées et cadenassées, puis se retourna vers l’entrée, son épée au fourreau. La porte s’ouvrit et une brume obscure pénétra l’antichambre, alors que la cour et la gardes prétorienne semblaient tétanisés, lâchant leurs épées de pacotilles sur le sol, reculant en tremblant. Terrifiés ? Le valet ne pouvait comprendre pourquoi : en effet il ne voyait pas lui, de ces yeux de Jabberwocky les horreurs qui glissaient dans la brume. Seuls les faibles humains pouvaient les voir. Ils hurlèrent alors de terreur, sans plus regarder la porte, qu’une silhouette sombre venait de traverser. Ignoré de tous, avançant sans heurt, une lourde lame d’argent trainait à ses coté. Comme un chien infernal, elle le suivait dans sa brume et trop faible qu’il semblait, il ne pouvait la soulever. A son passage lent, les hommes se torturaient : hurlant, crachant, griffant leur visage sans raison. Puis ils trouvaient une lame, une épée un couteau, et pour apaiser l’horreur ils mettaient un terme à leur vie. Eux qui avaient tant cherché à survivre, voilà qu’il se rendait d’eux même, au passage de la lente silhouette noire, sous les yeux troublés du valet rouge.

Il sorti alors son épée, la brandissant contre son ennemi. Ce dernier leva la tête, et puis il lui sourit. Alors il le reconnu, il sembla hésiter, il le somma de reculer, mais il fit un pas de plus. Le valet compris alors, mais ne put se résigner. Il ne pouvait trahir sa reine ; il ne pouvait l’attaquer. L’être sourit de nouveau, demanda ce qu’il attendait. Le valet ne bougeait pas, le valet ne tremblait pas. En lui, les voix réclamer la mort ou la vie. Mais c’était à lui de choisir, alors il fit un choix. Il ne choisit pas. Il resta là, devant la porte, l’épée pointé vers le cœur de son adversaire. Il plongea son regard assuré dans le siens, ne témoignant d’aucune peur, si ce n’est pour sa reine a qui il était dévouée. Car il le savait, le destin l’avait piégé. Dans un cas comme dans l’autre, il ne sortirait pas vivant d’ici, le temps de la reine rouge était fini. Quoi qu’il fasse, qu’importe comment il agisse, il sentait que cette fois ci la mort ne le manquerait pas. Il était intelligent, et peut être pas si fou. La fin était venue pour eux, il devait remplir son devoir. Il aurait put révéler sa vraie nature, sortir les griffes et montrer les crocs. Mais il ne pouvait pas, il le sentait. Pas contre lui. Pas contre ça. Qu’importe les erreurs de la reine, il mourra le premier. La lourde lame fendit les airs dans un ample mouvement circulaire …

Et elle rencontra l’autre épée.

Oui il mourra ici, mais non pas sans pouvoir danser. Danser une ultime fois, avec la mort et le destin, non pas en tant que monstre, mais en tant qu’homme, gardant cette fidèle épée en main. Il dansera oui, et ceux jusqu’au bout. Il repoussa la lame, la rage sur ses traits, et d’un mouvement agile, il planta le poignet. Aucune réaction, si ce n’est un ricanement, mais il devait s’en douter, il ne se défit pas. D’une passe circulaire, il entailla le torse de l’autre qui esquiva. Ce dernier frappa de nouveau du plat de son épée, le métal lourd percuta la côte et celle-ci fut briser. Râle de douleur et rire amusé. Le rouge se releva, ignorant la souffrance, enchainant les attaques, parant les coups puissants. L’autre aussi dansait à présent, le métal rencontra le métal et leur musique résonnait. Frappe rapide, feinte et esquives s’enchaîner, le bretteur de talent contre le monstre affamé. Lui se moquait des coups, son sang ne coulait plus, il avait oublié la douleur. Il frapper, toujours plus sans fatigué, comme une poupée désarticulée, sans répit sans retenue. Son partenaire peinée à suivre la danse, il ne pouvait changer de forme, il voyait sa fin arriver, mais malgré tout il continuait de se battre, il continuait de danser. Essoufflé, fatigué, il commençait à faiblir. Soudain, un coup puissant qu’il n’avait put prévenir : la main lâcha l’épée, la lame sous la gorge. L’être lui sourit, et lui posa une simple question. Le valet le regarda dans les yeux. Ils étaient horribles, et pourtant si beaux, d’un rouges sang. Pourquoi chercher la réponse ? Sa réponse était claire. Il sourit lui aussi, il sourit à son partenaire, il sourit au destin, le regardant en face. Il sourit à sa reine, et à ses autres lui, et puis il garda le silence. Sa dernière pensée ne fut pas pour sa majesté, ni même pour le défunt chapelier. Simplement pour son autrui.

« Je suis désolé… »

Et le corps s’effondra, la tête fut séparée du corps par une autre épée.

À l’intérieur des ténèbres, la reine gémissait, quelque part caché dans les ombres derrière son trône. Elle avait sentit la fin de Wock, elle savait ce qui allait lui arriver, mais elle ne pouvait s’y résigner. L’immense porte s’ouvrit lentement dans un grincement sec, et l’ombre immense pénétra dans la salle obscure sous le regard fou de panique et emplis de larme de sa majesté. D’un pas lent, mesuré, cadencé comme une horloge, le personnage s’avança. Sa longe lame dégoulinait de sang, un sang frais et non humain et sur sa tête, un simple chapeau tordu et abimé trônait en silence. Dans le noir dévorant, seul son œil gauche brillait comme une petite veilleuse rouge d’une intensité maladive et horrible. La Reine ayant perdu la raison, se jeta à ces pieds implorant miséricorde, pleurant sans se retenir, bafouillant. Aux fenêtres de palais, les corbeaux se rassemblaient, ne ratant pas une miette de la pièce. Doucement, l’homme leva la tête, un horrible sourire barrant son visage pâle comme un cadavre. Et la Reine, tétanisée, devenant aussi pâle que son futur bourreau le reconnu. Son artisan, son chapelier. Elle aurait voulut s’enfuir, ou implorer son pardon, mais elle ne put sortir un mot, s’arrêtant de pleurer. Figé devant cette abomination, elle ne pouvait y croire. Celui-ci parla lentement, sa voix déformée, semblable à un gargouillis étrange.

« - En quoi … Un corbeau ressemble à un bureau … ? »

La question résonna dans le vide de la pièce.

La Reine gémit de terreur, écarquillant les yeux. Elle se mit à réfléchir comme creusant les comme jamais, ignorant les larmes qui coulaient en abondance sur son visage, et avant qu’elle n’implore à nouveau pitié, l'Artisan lui planta profondément la lame dans la gorge, allant percer le poumon. Celle-ci se tut, regardant le métal qui parcourait sa chair, n’en revenant pas d’assister à sa propre exécution. Faiblement, s’étouffant avec son propre sang, elle demanda dans un dernier souffle, s’agrippant à l’épée, entaillant ses doigts sans s’en rendre compte :

« Quelle était … la réponse … ? Dis-le moi … »

Le sourire de l’artisan se fit différent. Pendant une fraction de seconde, la démence monstrueuse laissa place à une tristesse calme teinte d’une folie maladive. Il répondit en souriant, lâchant la reine des yeux pour contempler le vide.

D’un geste rapide, il retira sa lame de la gorge, la décapitant du même mouvement et faisant voler son crâne en l’air. Tout aussi rapidement, selon sa propre logique, il plaça la pointe acéré sur son cœur, reprenant son sourire de dément, y mêlant son étrange mélancolie. La tête toucha le sol. La lame perça la chair. Et sous l’envol noir des milliers de corbeaux, les cloches de Buckingham se réanimèrent. Elles sonnèrent les douze coups. Puis Treize. Quatorze. Après tout ce temps de silence sans raison, elles ne s’arrêtaient plus. Sonnant encore, et encore, et encore, hurlant leurs différentes mélodies. Joie, peine, haine, peur dans cette monstrueuse et grandiose symphonie. Sous la résonance, toutes les vitres, les cristaux et les miroirs du palais et des alentours volèrent en éclats. Les cloches ne s’arrêtaient plus, le cœur de Buckingham reprit vit, au moment ou celui de l'Artisan s’arrêta.

L'Artisan sortit sa lame après être rester longuement à savourer ce moment, exaltant de plaisir, écoutant les cloches en souriant à pleine dents. Il se redressa doucement, et alla ramasser la tête de la Reine, peut être en fera-t-il un chapeau digne de lui. Et il partit de ce lieux mort et maudit hanté par les cauchemars du passé, laissant la ville agonisante mourir d’elle-même, laissant les cloches sonner pour l’éternité. Ni homme, ni mort, l'Artisan devint à travers les âges l’incarnation de la folie qui régnait dans la ville et à travers le monde entier, le réceptacle des milliers de destins brisés par la tyrannie des plus forts. Son esprit sembla fusionner avec l'inconscient collectif des habitants pour devenir la réincarnation même d'une Buckingham dévorée par la folie. Et son âme ne fit plus qu’un avec son sombre reflet. Ce qui avait été désunis pour le meilleur fut réuni par le blasphème. Deux faces d’une même pièce. Deux yeux d’un même monde. Un monde simple. Double. Simple. Sombre.

Alors, on le rebaptisa, dans ce monde comme dans l’autre, d’un nom qui en anglais signifiait « Chapelier Fou » : Mad Hatter …

***

♪ Quand les Cloches sonnent, les Cloches résonnent dans la Tour de Buckingham … ♪
♪ La Glace se brise et le Monstre prend l’Homme … ! ♪
♪ Et les Cloches sonnent, sonnent, sonnent, sonnent, sonnent, sonnent, sonnent, sonnent …